Идём с супругой по улице, где-то в районе одиннадцати вечера. Гуляем перед сном недалеко от дома.
Пусто, тихо...
Вдруг из подворотни навстречу - человек. Потёртый такой мужичок, слегка нетрезвый, но чистый и аккуратный.
Принимает характерную такую позу, понимаю - сейчас будет стрелять на бухло. Алкашей не люблю (да кто их любит), денег не даю никогда.
Но этот как-то тепло улыбается. И говорит, смущаясь:
" Здравствуйте!
Меня зовут ........... Меня тут все знают. Я поэт и алкоголик.
Давайте я Вам стихи почитаю!
Если хотите - дайте мне немножко на бутылку. Но можете и не давать, я вам просто так прочту!"
Мы смотрим на него, почему-то не уходим.
Он достаёт толстую потрёпанную тетрадь, начинает торопливо перелистывать.
В тетради, на каждом листе, что-то записано строфами. От руки.
Листает долго, бормочет:
"Нет. это грустное... это тоже не надо... а, вот!"
И застенчиво, но выразительно начинает декламировать.
Что-то мелодичное, достаточно простое - но не лишённое словесного изящества.
Воспроизвести не могу - не запомнил, конечно.
Прочёл, затем мы попрощались и разошлись.
До дома мы шли и улыбались, почему-то встреча здорово подняла настроение. Трудно даже сказать, почему.
